giovedì 21 gennaio 2016

Fernando Pessoa. Vivere le cose semplici, le più semplici



Il fatto di vivere le cose più semplici, davvero le più semplici, quelle che niente può rendere mezze-semplici, ma le rende complesse. Dare il buongiorno a qualcuno a volte mi atterrisce. La voce mi si blocca, come de fosse un’audacia strana pronunciare quelle parole ad alta voce. È una specie di pudore di esistere: non ha altro nome!
L’analisi costante delle nostre sensazioni crea un nuovo modo di sentire che sembra artificiale a colui che analizza solo con l’intelligenza e non con la sensazione.
Per tutta la vita sono stato futile metafisicamente e serio nel giocare. Non ho fatto niente seriamente per quanto lo volessi. Si è divertito in me, con me, un malizioso Destino.
Avere delle emozioni di cotonina, o di seta, o di broccato! Avere delle emozioni descrivibili in questo modo! Avere delle emozioni descrivibili!
Un pentimento che appartiene a Dio mi soffoca l’anima; un pentimento per tutto, una passione sorda di lacrime per la condanna dei sogni nella carne di coloro che li hanno sognati… E odio senza odio tutti i poeti che hanno scritto dei versi, tutti gli idealisti che hanno rivelato il loro ideale, tutti coloro che hanno ottenuto ciò che volevano.
Vago indefinitamente per le strade tranquille, cammino fino a stancare il corpo in accordo con l’anima, fino a quell’estremo del dolore conosciuto che prova godimento nel sentirsi, mi duole una compassione materna verso se stessa che è musicata e indefinibile.
Dormire! Addormentarsi! Riposare! Avere la consapevolezza astratta di respirare quietamente, senza mondo, senza astri, senza anima – mare morto di emozione che riflette un’assenza di stelle!

FERNANDO PESSOA (1888 – 1935), Il libro dell’inquietudine di Bernardo Soares (1913 – 1935, I ed. Ática, Lisboa 1982, 2 voll.), raccolta, organizzazione e note di Maria José de Lancastre, prefazione di Antonio Tabucchi, traduzione di Maria José de Lancastre e Antonio Tabucchi, Feltrinelli, Milano 1987 (III ed., I ed. 1986), 176 (303), pp. 193 – 194.


As coisas mais simples, mais realmente simples, que nada pode tornar semi-simples, torna-mas complexas o eu vivê-las. Dar a alguém os bons-dias por vezes intimida-me. Seca-se-me a voz, como se houvesse uma audácia estranha em ter essas palavras em voz alta. É uma espécie de pudor de existir ― não tem outro nome!
A análise constante das nossas sensações cria um modo novo de sentir, que parece artificial a quem analise só com a inteligência, que não com a própria sensação.
Toda a vida fui fútil metafisicamente, sério a brincar. Nada fiz a sério, por mais que quisesse. Divertiu-se em mim comigo um destino malin.
Ter emoções de chita, ou de seda, ou de brocado! Ter emoções descritíveis assim! Ter emoções descritíveis!
Sobe por mim na alma um arrependimento que é de Deus por tudo, uma paixão surda de lágrimas pela condenação dos sonhos na carne dos que os sonharam... E odeio sem ódio todos os poetas que escreveram versos, tos os idealistas que quiseram ver o seu ideal, todos os que conseguiram o que queriam.
Vagueio indefinidamente nas ruas sossegadas, ando até cansar o corpo em acordo com a alma, dói-me até aquele extremo da dor conhecida que tem um gozo em sentir-se, uma compaixão materna por si mesma, que é musicada e indefinível.
Dormir! Adormecer! Sossegar! Ser uma consciência abstracta de respirar sossegadamente, sem mundo, sem astros, sem alma — mar morto de emoção  refiectindo uma ausência de estrelas!

FERNANDO PESSOA, Livro do desassossego. Composto por Bernardo Soares, ajudante de Guarda-livros na cidade de Lisboa, ediçao e introdução de Richard Zenith, Assírio & Alvim, Lisboa 2008 (primeira edição 1998), Trecho 135, pp. 140 – 141. 

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