domenica 19 novembre 2017

Ernst Theodor Amadeus Hoffmann. La speranza di possederla


I miei occhi divoravano ingordi le bellezze di Aurelia, che rifulgevano come vive negli smaglianti colori del dipinto. Il dolce sguardo infantile della mite fanciulla sembra accusare il nefando uccisore del fratello, ma ogni impulso di pentimento moriva nell’amara ostile ironia che, una volta messe le sue radici nell’animo mio, coi suoi velenosi aculei mi cacciava dalla vita che benigna mi si era aperta. Se un pensiero mi torturava, era che in quella fatale notte al castello io non avessi potuto far mia Aurelia. La presenza di Ermogene aveva sconcertato i miei disegni, ma egli doveva pagar con la morte! Aurelia vive, e questa certezza è sufficiente a pascere la speranza di possederla! Sì, è certo ch’ella sarà mia, poiché non potrà sfuggire al suo destino; e non sono forse io, questo destino?
     Così, assorto nella contemplazione del ritratto, m’incoraggiavo a compiere nefande cose. Il vecchio pareva stupito. Faceva gran sfoggio di parole sul disegno, il tono, il colore, ma io non lo ascoltavo. Il pensiero di Aurelia, la speranza di portare a compimento il malvagio progetto occupavano tanto la mia mente, che uscii in fretta e furia, senza neppure chiedere del pittore forestiero, senza riflettere che avrei forse potuto indagare quale fosse l’origine di quei dipinti, che come in un ciclo contenevano tanti accenni alla mia vita.


ERNST THEODOR AMADEUS HOFFMANN (1776 – 1822), Gli elisir del diavolo (1815-1816), introduzione di Claudio Magris, traduzione Alessandra Scalero, Sansoni, Firenze 1966 (I edizione), Capitolo III Le avventure di viaggio, pp. 112 – 113.


Carl Blechen (1798 – 1840), Fra Medardo. Gli elisir del diavolo (Pater Medardus. Die Elixiere des Teufels, 1826), olio su tela, 33.6 x 27.2. Alte Nationalgalerie, Berlino.   


Mit gierigen Blicken verschlang ich Aureliens Reize, die aus dem in regem Leben glühenden Bilde hervorstrahlten. – Der kindliche milde Blick des frommen Kindes schien den verruchten Mörder des Bruders anzuklagen, aber jedes Gefühl der Reue erstarb in dem bittern feindlichen Hohn, der, in meinem Innern aufkeimend, mich wie mit giftigen Stacheln hinaustrieb aus dem freundlichen Leben. – Nur das peinigte mich, daß in jener verhängnisvollen Nacht auf dem Schlosse Aurelie nicht mein geworden. Hermogenʼs Erscheinung vereitelte das Unternehmen, aber er büßte mit dem Tode! – Aurelie lebt, und das ist genug, der Hoffnung Raum zu geben, sie zu besitzen! – Ja, es ist gewiß, daß sie noch mein wird, denn das Verhängnis waltet, dem sie nicht entgehen kann; und bin ich nicht selbst dieses Verhängnis?
So ermutigte ich mich zum Frevel, indem ich das Bild anstarrte. Der Alte schien über mich verwundert. Er kramte viel Worte aus über Zeichnung, Ton, Kolorit, ich hörte ihn nicht. Der Gedanke an Aurelie, die Hoffnung, die nur aufgeschobene böse Tat noch zu vollbringen, erfüllte mich so ganz und gar, daß ich forteilte, ohne nach dem fremden Maler zu fragen und so vielleicht näher zu erforschen, was für eine Bewandtnis es mit den Gemälden haben könne, die wie in einem Zyklus Andeutungen über mein ganzes Leben enthielten. 


ERNST THEODOR AMADEUS HOFFMANN, Die Elixiere des Teufels. Nachgelassene Papiere des Bruders Medardus, eines Kapuziners, Duncker und Humblot, Berlin 1815 – 1816, Zwei Bände, Erster Band (1815), Dritter Abschnitt Die Abentheuer der Reise, S. 225 – 226.  

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